ДОН-АМИНАДО

БУДЕМ ОТКРОВЕННЫ
(О чем думает мать городов русских)

— «Эх, кабы Волга-матушка да вспять побежала»…
А что в этом хорошего? Хорошего мало!
— Вот, кабы матушку-Волгу освободили чехо-словаки,
Да кабы город Воронеж отвоевали казаки,
Да кабы город Питер покорили финляндцы,
Да кабы в Белокаменную вступили британцы,
Да кабы великой Сибирью овладели янки,
Да кабы загремели американские танки,
Да кабы стали медью да чугуном сыпать
От Невы на Каму, от Днепра на Припять,
Да кабы град-Одессу полонили сенегальцы,
Кременчуг — румыны, а Жмеринку — португальцы,
Да кабы нам сердечным, Иванушкам да Петрушкам,
Выбежать на морозец — прислушиваться к пушкам,
Обжираться свининою да французскими булками,
Да обклеивать заборы всяческими цидулками,
Да тоску с заботою как пушинку сдунуть, —
Вот это, — я понимаю, — не в телефон плюнуть!
«Свободные мысли», 1918, 16 декабря, № 13

DOLCE FAR NIENTE

Я свершил свой путь из Орши
В эту чудную страну,
Где подсолнухи и Порши
Воскрешают старину.
Где, — как Троцкий, как Урицкий, —
Не расстреливают зря,
Где верхом Богдан Хмельницкий
Волит прямо под царя!
Безболезненно и быстро
Входит жизнь здесь в колею.
Был министр, — и нет министра,
Глядь, уж с новым интервью.
Кто рассажен по кутузкам,
Кто висит на волоске.

Говорят на малорусском,
Но державном языке.
В ресторанах стонут скрипки,
Выступает куплетист.
И на дутиках на Липки
Мчится с дамой лицеист.
Мило шепчутся кадеты
О проливах на луне.
Кредитовые билеты
Ходят с златом наравне.
Где-то, словно при Олеге,
Этак верст за двести-сто,
Кто-то делает набеги,
Печенеги, или кто…
— Ничего я знать не знаю,
Не желаю знать совсем,
«Голос Киева» читаю,
С кремом трубочки я ем!
«Вечер», 1918, 26 октября, № 17.

ВОЗВРАЩЕНИЕ ОДИССЕЯ

1
О, Муза, какого ты черта молчишь?
Над миром грохочут буруны,
А ты притаилась как мокрая мышь…
— Молчите, проклятые струны!..

2
Печально взирая на Марксов портрет,
Не допив свой утренний кофе,
Снимает малиновый пышный берет
Посланник республики Йоффе.
— Молчите, проклятые струны!

3
Лишь третьего дня он купил лимузин,
Вполне соответственный чину,
И жег, словно юность, бензин,
И бензин
Казался престижем Берлину.
— Молчите, проклятые струны!

4
Министры, курьеры, послы, атташе
Приемы, обед у Адлона,
А ноты, а ноты! Какое туше!
И что за изысканность тона.
— Молчите, проклятые струны!..
5
Имея большой откровенности дар,
Любил заявлять он без фальши
— Я ис«кра, из коей возникнет пожар,
Я факел, костер» и… так дальше.
— Молчите, проклятые струны!..
6
И дальше, чем думала искра сама,
Несет ее ветер нежданный.
Вот-вот на московских хлебов закрома
Небесной падет она манной.
— Молчите, проклятые струны!..
7
В посольском вагоне храпят латыши.
Вот Орша. Знакомые гунны.
Чичерин. Китайцы. И крик из души:
— Молчите, проклятые струны!..
«Вечер», 1918, 7 ноября, № 27

ИНТЕРВЬЮ


Почти по Эдгару По
Я сидел в своей берлоге,
Опустив устало ноги
На решетку у камина
В стиле русcкого empira.
Пламя желтое сверкало,
Золотя края бокала,
Горло узкого графина
И лимбургский старый сыр.
Плакал ветер за стеною,
И осенний дождь шальною
Мелкой дробью разбивался
Об оконный парапет.

Вдруг раздался треск ужасный,
Я услышал голос властный,
И, разбив стекло, ворвался
Черный ворон в кабинет!
Овладев мгновенно тайной,
Понял я, что гость случайный —
Есть герой седой поэмы,
Всем знакомой наизусть.
Не нашедши бюст Паллады,
На шкафу он сел с досады,
И мы оба были немы,
Погрузившись в сплин и грусть.
Выждав паузу, я сразу
Отыскал такую фразу,
Чтобы сделать невозможным
И приятным интервью.
— Вы хотите пост министра?
— «Nevermor!» — Он каркнул быстро,
Криком резким и тревожным
Обрывая речь мою.
Все же что-то в крике птичьем
Показалось мне обличьем
Некой истины задорной,
Некой правды неземной.
И с волненьем неофита
Вопрошать я стал открыто:
— Отвечай мне ворон черный,
Отвечай мне гость ночной!
Будет час или не будет,
Когда род людской осудит
Ужас войн, безумье сечи,
Вечный жертвенный костер?
И под сенью новых сводов
Будет ли союз народов?
И не дав окончить речи,
Ворон гаркнул: Nevermor!
— Но тогда, по крайней мере,
Суждено ли нашей эре
Воссоздать иные скрепы,
Искупив былой позор?
И за тучами ненастья,
Может быть, просветы счастья
Нам несут с собой совдепы?!
…Ворон каркнул: Nevermor!
— О, скажи, чудесный странник,
Адских сил невольный данник,
Укротятся ли стихии,
Что мятутся до сих пор?
И внимая общий ропот,
Извлекут ли люди опыт,
Испытав судьбу России?
…Ворон каркнул: Nevermor!
— О, проклятье! Но когда же
И отбыв какие стажи,
Мы, отбросив сантименты,
Разрешим великий спор?
Вырывая зло заразы,
Обойдутся ли без фразы
Господа интеллигенты?
…Ворон каркнул: Nevermor!
И с усердьем староверца,
Обнажая раны сердца,
И лишая их покрова,
Я спросил его в упор:
— Будет ли на Украине
Пышно царствовать как ныне
Винниченко, Порш и мова?!
…И он крикнул: Nevermor!
«Вечер», 1918, 16 ноября, № 35

ПИСЬМО К МОЕМУ ЦЕНЗОРУ

Я вам пишу. Чего же боле?
Что я могу еще сказать?!
Пушкин

Не в силах с Вами я лукавить,
Кратчайший путь есть путь прямой.
Сознайтесь сами, что пора ведь
Нам объясниться, цензор мой!

Сходясь в конечном интересе,
Который нас соединил,
Мы оба служим русской прессе,
По мере знания и сил.
И мог бы общий вымпел реять,
Обоих нас приосеня:
Ведь я обязан что-то сеять,
А вы — просеивать меня!..
Ваш труд нелегок, но приятен —
Уж если солнце не без пятен
И глаз не может оскорбить,
То как в газете им не быть?!
И я под дружескую сечу
Всегда готов подставить грудь,
Но вы и мне пойти навстречу
Должны, о, цензор, как-нибудь!..
Могу ли я, трудясь над строчкой,
Иметь в виду держав комплот?!
Кулик, летающий над кочкой,
Еще, ей-Богу, не пилот!
Нельзя ж, во имя дружбы наций,
Прививки делать, например,
От яда всех ориентаций…
Ведь, все же, цензор — не Пастер!
Зачем! Почто, тревожа страсти,
Уничтожать мои стихи?!
Не легкий ямб колеблет власти,
Не дактиль звучный, а грехи.
Могу ль за резвою цензурой
Во всех скитаниях поспеть?
Могу ли я одним Петлюрой
И вдохновляться и кипеть?!
Нет, не могу! И в вашей воле
Меня молчанием связать.
«Я вам пишу! Чего же боле?!
Что я могу еще сказать?!»
«Вечер», 1918, 11 декабря, № 54


ИЗ АРАНЖУЭЦА И ДАЛЬШЕ

Отрадно улететь в стремительном вагоне
От северных безумств на родину Гольдони.
Кузмин
Пока меня Андрей Никовский,
Как Катилину, обвинял,
Я старый паспорт свой московский
На украинский обменял.
И вот опять лежу в теплушке
По схеме: восемь лошадей.
И внемлю рев знакомой пушки,
Знакомой вестницы идей.
Сразить ли их каким-то танком?! —
Я думал, счастьем обуян,
Глядя, как с каждым полустанком
Худел мой бедный чемодан.
Колеса пели как шальные.
Слыхали ль эту песню вы?
—Та-та-та-та. Была ль Россия?
И паровоз хрипел: увы!..
В полях метель мела сугробы
И, выбиваяся из сил,
Как будто взрыв последней злобы
В окошко ветер доносил.
Уткнув лицо в сапог казенный,
Я думал: Ах, не все ль равно,
«Паду ли я стрелой пронзенный»,
Или рогатиной Махно?!
Не жалко жизнь отдать народу
И обратиться в пыль и прах,
Но быть спокойным за свободу, —
В надежных Рафеса руках!..
Экспресс «Фастов-Знаменка»
«Киевское эхо», 1919, 13 января, № 1

НЕМЕДЛЕННЫЕ ОПТИМИСТЫ

Вы помните, Долли, начало войны,
Банкеты в «Славянском базаре»,
И тосты, и всплески шампанской волны,
Взмутившейся в первом угаре.
Вы помните корпусный пыл, командир,
Который в счастливой гордыне
Клялся, что подпишет с германцами мир
Чрез месяц!.. — и только в Берлине!
Вы помните гимнов торжественный ряд
На каждом парадном спектакле
И весь этот сладкий, обманчивый яд
Вы помните, Долли? Не так ли?!
Вы корпий щипали, вязали кисет,
Лишали себя шоколада
И, кажется, видели — так или нет? —
И «щит на вратах Цареграда»?!
Потом… — Но не будем тревожить теней,
Сошедших в летейские воды!.. —
На смену видениям розовых дней
Явились угрюмые годы.
Не знаю, по скатам каких берегов
Блуждали Вы, бедная Долли,
Но в старых кумирнях разбитых богов
Ни вздоха не слышалось боле.
И только сегодня, услышав слова
И первые тосты антантам,
Я понял сейчас же, что Долли жива
И действует с прежним талантом!
Не вы ли с биноклем стоите сейчас
В толпе многошумной Одессы?
И разве, о, Долли, я слышу не вас
В руладах восторженной прессы?!
Я верю, что искренен каждый привет,
Что хитростью он не расчислен,
Но, Долли!.. — могу я сказать или нет? —
Ваш тон, как вчера, легкомыслен!

В руке вашей зимние розы цветут,
Которых достоин Мессия.
А в сердце — надежда: чрез десять минут
Воскреснет былая Россия!
Вы бантиком снова сомкнули уста,
На щечках — дыхание зноя.
И даже, как пишет картинно «УТА»,
Вы плачете, в гавани стоя!
Прекрасные слезы! Их сладостный ток,
Клокочущий в душах славянских,
Изысканным делает каждый глоток
Из узких бокалов шампанских…
Прибавьте ж еще и скептический яд
О, Долли, в напиток фантастов:
Еще далеко вожделенный Царьград
И близко — предательский Фастов!
«Вечер», 1918, 27 ноября, № 43


ГОРОД ЧУЖИХ

Я знаю, будет некий день.
И день умрет. И вечер синий
Накинет вкрадчивую тень
На переплеты черных линий.
Еще безвинней станет снег,
Сегодня выпавший впервые.
Чугунный конь замедлит бег
На старой площади Софии.
И оба, брошенные вспять
Усильем чьей-то злобной воли,
Мы будем выхода искать
От одиночества и боли.
И вспыхнут газ, вино и кровь,
Простонут скрипки в душном зале.
И еле-еле дрогнет бровь,
Сейчас же выпрямясь в бокале.
И вновь, волнуясь и дрожа,
Я брошу жребий Дон Жуана
С горячей робостью пажа
И с грустным знаньем ветерана.

И темным золотом волос
Окутав опытные руки,
Я не пойму твоих же слез,
Как ты моей бесслезной муки.
«Свободные мысли», 1918, 9 декабря, № 12

ПРОСЬБА К МАДЛЕН
1
В отравленных строках Верлена,
Где с болью сплеталась услада,
Мне нравилась горечь рефрена,
Которым кончалась баллада:
«Молчите, молчите, Мадлена,
Молчите, Мадлена! Так надо».

2
Мадлена! Предвестницей галлов
Под флагом французских фрегатов
Из ваших монмартрских подвалов
Придите в страну азиатов!
И тихо пройдите, Мадлена,
По улицам древнего града,
Чтоб с радостным ритмом Верлена
Напомнить о горечи яда…

3
Пред взором очей ваших ясных,
Что небом горят отраженным,
Пройдут легионы несчастных,
Подобные псам прокаженным.
Ползут из далекого плена,
Не встретив ни хлеба, ни взгляда
— Молчите, молчите, Мадлена
Молчите, Мадлена! Так надо.

4
И дальше, у самого входа,
У снегом покрытой опушки
Вы встретите лагери сброда
И чьи-то угрюмые пушки.